Poétesse, rédactrice, relectrice, correctrice, biographe et coach en écriture.
Dans le calme de mon enfance et de mon adolescence, au sein d'un foyer biculturel, ont cohabité l'amour du tissu, de l'encre et du papier, de la cuisine, de l'esthétique et des couleurs.
Je m'attable chaque jour avec des souvenirs de vacances dans le sud de l'Italie, bien au chaud dans les embrassades, les paroles hautes et les parfums d'amour ; et tout cet amour se diffuse à travers la poésie, cette voix de l'aurore.
Je me passionne aussi pour la psychologie, la conscience dans tous ses états, la philosophie, les différentes spiritualités et leurs pratiques, le dessin, la peinture, les arbres, le macadam que j'use à bicyclette, le coin d'une rue, une goutte au nez sous le bonnet d'un enfant, les rides au coin des yeux de nos aïeux tenant leurs rêves au bout des mots, un air de déjà-vécu, le vol d'une hirondelle, un frisson de silence.
Je m'appelle Béatrice
Ma poésie, ma vie
Ce pourrait tout aussi bien être hier comme pas encore. Lorsque j'écris, je suis cette autre. La Poésie ? Un Jardin. Pas si grand. Tout juste un mouchoir de poche. L'infini. L'indicible recueilli au hasard d'allées et venues de paroles. De départs et de retours. De baisers. De peines à en mourir. Ce pourrait tout aussi bien être un cagibi. On est la page. Des embruns sur la couverture d'un livre. Un songe. Celui d'un autre. Ce pourrait tout aussi bien être. Des dizaines de carnets éparpillés sous une armoire. Dans quelques tiroirs. Collés au plafond. Derrière un masque. Sur le front de ma poupée. Une boîte de feutres colorés. Des fourmis travailleuses. Des cahiers qui se feront oublier. La Poésie s'enlove par le vent rassurant d'hiver. Ces soirs si froids. Quand la rêverie est pleine. Quand on est décidément cette autre. Ce pourrait tout aussi bien être ces p'tits papiers de comptoir. Le rinforzando des silences. Des lettres rouges écrites sur un poignet. Pour se souvenir. Se souvenir de l'amour qui s'éclaire seulement à la lueur des bougies, au feu dans l'âtre. Dans ma maison tout là-bas du bord du lac. Tu la connais, dis? Cette intimité? C'est ici que je te reçois lorsque tu me lis.
Mes ouvrages
Au P'tit Bonheur
Et Toutes les autres
Choses manquent
Le vent souffle sur le lac
Je ne vis pas dans un stylo
Haïkus et poésie pour se réinventer